Una hoja cae desde la cima de un árbol dibujando apenas un brevísimo trayecto hasta llegar al suelo y perderse entre todo lo demás. Esa pequeña travesía de la hoja desplomándose hacia la tierra para entregarle todos sus cansancios, encierra completo el misterio de la muerte.
Esta es poco más que un instante, un momento, un estado temporal, un arrebato que dura un último suspiro. Todo lo que deviene de ella es post mortem. La muerte, en sí, es ese justo instante en el cual nos desprendemos de un lado para caer en el otro, ese viaje, ese interludio silencioso y agónico al que llamamos fin porque no sabemos cómo llamarlo en realidad. Vivir, en cambio, es esto: que el ruido que provoca la hoja al caer resuene en tus sentidos con tanta fuerza que te aborde el desconcierto. Si no pasa nada, si no hay estupor y fascinación una vez que la hoja está en el suelo, entonces, ya está.
